Gus 1969 © Arthur Lazar

The Intellectuals at Okie’s Bar                                                                                                 for Gus Blaisdell

They are lovers of their own distortions                                                                               who sit in such darkness    music                                                                                     steaming about them                                                                                                                                                     beer swelling                                                                                       their muscles / sense and temperance                                                                                   tortured into hours of speech                                                                                                 to dowse their minds’ reflection                                                                                                                                                                  Ocean at night                                                     leaps up in tongues of green illuminated                                                                                 spume    and dies on sand                                                                                                       A residual humor flaps its wings                                                                                             evacuates into air                                                                                                                                                     The bar is                                                                                       headquarters for difficult gymnastics

There is nothing outside but stars                                                                                       and a sliced moon    cold now in Novermber that                                                                     arrogant Heaven peopled by the dead                                                                               Cars wearing holsters cruise                                                                                                   the boulevard                                                                                                                                                      at one with those harmonious                                                                         seasons and cycles to which                                                                                                   the balls of drunks aspire:                                                                                                                                                        to be contained                                                                           in Purpose     molten fluid pouring                                                                                 through strict cylinders                                                                                                                                                        to arrive at                                                                                       the laurel bush at last     completely relieved                                                                         done with hessian duty      into the arms                                                                                 of a goddess more woman than ghost

We are not the mob that coils                                                                                           around Fortune’s rim     Snake eyes                                                                                     inhabit our bones                                                                                                                                                             seeing fumes                                                                             canopy all gay processions (prophesy also                                                                         the pit where brains are buried)                                                                                                                                                      so we refuse                                                                       to march                                                                                                                                                         hippity-hop through Hell instead                                                                       our toes quick                                                                                                                                                           as red coals                                                                                             spend our laughter in heads of foam                                                                               matching the need for                                                                                                                                                                    bright occasions

Gene Frumkin (1928-2007)                                                                                                  from Clouds and Red Earth     Swallow Press

***First published in The Only Journal of the Tibetan Kite Society, 1969                                    edited by Howard McCord , The Tribal Press